La Metaforica Historia Del Poeta Malherido

Me han preguntado por el deprimente pseudonimo... asi que aqui la deprimente historia...

Pintura by Mark Ryden

LA METAFORICA HISTORIA DEL POETA MALHERIDO

Un día caminas sin preocupaciones. La vida se reduce a leyes y teorías . Parece que tu vida solo es  entender lo que esta escrito y comprobado, lo que un monton de dogmaticos han mencionado.

Una tarde creces. Empiezas a correr. Desesperas porque descubriste que detrás de toda esa piel hay un latir por algo… pero no te imaginas que tal vez sea por alguien.

Una noche  te levantas. Deambulas porque nunca te explicaron que hay dolores que ni con pastillas desaperecen. Te revuelcas en tu cama rogando por una cura para ese dolor.

Y una mañana tu rutina vuelve a empezar…  es sencillo regresar a pensar en miles de entidades reales, para que preocuparte de un pequeño malestar.

En una de esas noches de martirio virginal me sente en una azotea, a mirar una de esas lunas que parece que jamás se volverán a repetir. Y es que como tranquiliza el cantar de los grillos en la divagante infinidad.

Me puse a buscar en mi pequeño maletín de objetos por reconocer, encontre frases y anécdotas de miles de personas tiradas por el mundo sufriendo del mismo mal que no me permitia dormir. Desangraban su existencia en explicar, suplicar y erotizar esa sensación fatal.

Senti como si algo dentro de mi sollozara, algo frágil dentro de mi se conmovió. Y esa misma noche mi mente dejo de investigar hechos y opto por recorrer los pasillos de la vanalidad.

El dolor había tomado un sentido incomprendido. Salió de mi ser, se sento a mi lado y comenzó a cantar una bella melodia diciéndome su nombre y explicándome quien soy. Aun recuerdo sus palabras…

“No te asustes cuando escuches mi nombre, no es que sea una historia de terror pero miles de seres han huido de mi espectral luz. Mi nombre es amor. Amor es todo eso que te perturba por las noches, es la puerta de la perfeccion y la ventana de la sencillez. Podriamos hablar 100 años y seguirías sin entender. Y en esta obscuridad junto a ti, piensa en que no estas completo por que Amor no eres tu, son dos.”

Y asi como hablo volvió dentro de mi. Esa noche volvi a dormir, con un ojo abierto, pero el descanso volvió.

Las mañanas siguiente busque debajo de rocas, a ese igual, esa persona ideal. Por alguna razón sentía esperanza en la delicada voz del amor. Y busque, tropeze cien veces en el vicio de la pasión desmedida. Me desborde de lujuria, entre arboles me desgarre sin ternura. Y mi segunda al mando no apareció.

Te decepcionas es cierto, buscar sin encontrar es repulsivo y un eterno castigo.

Ese maldito no había dicho que para encontrar no siempre es indispensable buscar. Fue un golpe rotundo, ese meteorito que te golpea, te perfora y grita dentro, es ella.

Y como llega se va, para que profundizar en que amar es pasar siglos en un par de días, y que el universo detiene cualquier explosión por envidiar la infinidad de un beso. Para que gastar tinta en mencionar que te ame con locura, y que asi como empieza todo termina.

Te hiere, te despista el amor te memoriza. Y no es tan fácil decirle que se valla. Mantiene la herida abierta y te desgarra sin medida. ¿Aun asi le sigues agradeciendo? Yo aun lo hago.

Me restriego frente a el con dolores encarnados en el pecho, le escribo una canción y lo vuelvo un amigo. Me desquito de su ironia y le escribo una poesía, entre lagrimas no salinas. Y me vuelvo el poeta malherido.

Por que entiendo que el amor es como la materia, no se crea ni se destruye solo se transforma. Ahí esta siempre sollozando dentro de ti, a la espera de ese igual. Sufro todos los días esperando que se vuelva realidad. Y le escribo, con una enorme herida en el pecho y manteniendo menos de la mitad d mi corazón sano.

                                                                                                                                    Poeta Malherido